¿Continuar?

Sí, ¿no?

Y el pájaro canta.

Y canta.

Porque si calla perderá.

Caerá muerto.

la primera vez, lo cerró por mi culpa.

¿por mi culpa?

en parte, se agradece

Y llorar mi mierda, y dejar resbalar mi pesimismo por mi cara, hasta el mentón, hasta que cae al suelo.

No pensar lo que escribo, ¿para qué?

¿Para no hacerme daño?

¿Para no hacer daño?

Sobre todo para librarme de mi carga.

Para llorar la mierda.

Porque no soy poeta, y no me quiero. No me quiero. Y la autoayuda no me vale. Porque no quiero.

Porque fingiré, seré buena. Hablaré bajo y no discutiré. Me tragaré la mierda y luego la vomitaré y la lloraré aquí. Sólo aquí.

Hablaré bajo y me reiré y sonreiré. Lo pasaré bien.

Hablaré bajito, para no molestar, para no molestarme. Para no quedarme sorda.

Desapego. Eso es.

Y no querer. No querer nunca más a alguien que no me quiera. A alguien que no tenga los cojones suficientes para ser sincero y valiente. No querer nunca más.

Lo pasaré bien.

Hablaré bajito.

Y sólo reventaré aquí.

Reventaré. NO me reventarán.

Por mí como si revientas

Cogería una escopeta y me cargaría a todos los gilipollas que me quieren estancar con estúpidos jueguecitos. A toda esa panda de hijos de puta que le joden la existencia a los demás. A los frustrados y amargados que pretenden imponer sus putos pobres criterios y hacerlos válidos para todos.

Por mí como si revientan.

Me apetece salir a la calle y gritarle "hijodeputa" a todo gilipollas que se me cruce por la calle.

¿Cómo distinguir a los gilipollas a los que gritar "hijodeputa" de los demás?

Simplemente no es posible. Así que tildaré de gilipollas susceptibles de ser gritados "hijodeputa" a todos los tipos que se me crucen en el camino.

Simple.